Ses teintes, ses rayons, varient au gr\u00e9 de l’heure,
Du mauve de l’aurore \u00e0 la pourpre du soir,
Une brume impalpable \u00e0 la minute effleure
Son fa\u00eete rougeoyant, pur comme un ostensoir.
Sa cr\u00eate illumin\u00e9e, au premier matin rose,
D’un bleu p\u00e2le \u00e0 midi, miroitante au couchant,
Prend des couleurs de chair dans ses m\u00e9tamorphoses,
Et vire au gris d’ardoise \u00e0 la nuit approchant.<\/p>\n
Dans sa splendeur ambr\u00e9e et sa beaut\u00e9 de marbre,
Tous ses feux condens\u00e9s s’\u00e9vaporent soudain.
A l’appel de la nuit il tend, comme un grand arbre,
Aux vrais flambeaux du ciel son front calme et hautain.<\/p>\n
Il a su r\u00e9sister aux si\u00e8cles d’\u00e2ge en \u00e2ge,
Il brise indiff\u00e9rent orages et typhons,
Il est civilis\u00e9 tout en restant sauvage,
Et nul ne le conna\u00eet dans ses replis profonds.<\/p>\n
Ses pistes, ses chemins ont de brusques virages
Qui butent aux rebords parfois vertigineux,
D’o\u00f9 l’on voit s’effondrer, comme aux creux des alpages,
Des pins agglutin\u00e9s dans des amas rocheux.<\/p>\n
Un cypr\u00e8s, une ch\u00e8vre, une b\u00eate de somme
Qu’on croirait agripp\u00e9s pr\u00e8s d’un ravin b\u00e9ant,
Aux abords crevass\u00e9s, impressionnants pour l’homme,
Vibrent dans le fracas d’un torrent bourdonnant.<\/p>\n
Il a ses verts p\u00e2tis o\u00f9 tintent les sonnailles,
Ses vides effrayants, ses pics inexplor\u00e9s.
Le long de ses parois, de g\u00e9antes entailles
Abritent des sentiers \u00e0 travers les fourr\u00e9s.<\/p>\n
Silence des hauteurs et vertige des cimes.
Immense solitude aux falaises d’airain,
O\u00f9 l’oiseau pr\u00e9dateur, au-dessus des ab\u00eemes,
Fonce sur une proie et l’enl\u00e8ve soudain.<\/p>\n
Plus loin, quelques isards, un moment immobiles,
Franchissent d’un \u00e9lan les coupoures des monts.
Puis, comme suspendus sur leurs pattes agiles,
Ils guettent le chasseur du haut de leurs balcons.<\/p>\n
On y peut contempler le Golfe du Lion,
Dans la fascination de notre mer latine,
La plaine qui s’\u00e9tire au long du Roussillon,
Le Ventoux qui d\u00e9fend la Provence voisine.<\/p>\n
De sa croupe arrondie, \u00e9clatante et bleu\u00e2tre,
Qui livre incontinent quelque abri dans son flanc,
On d\u00e9couvre \u00e0 ses pieds comme un amphith\u00e9\u00e2tre
La T\u00eat et sa vall\u00e9e aux portes du Conflent.<\/p>\n
Vernet et ses hivers ti\u00e8des aux heures moites,
Prades et ses vergers aux parfums d’ambroisie,
Et son fleuve ondoyant dans ses berges \u00e9troites,
Molitg aux nuits d’\u00e9t\u00e9 dignes d’Andalousie.<\/p>\n
Tel est le Canigou, merveilleux floril\u00e8ge
Des climats, des saisons, des d\u00e9cors, des couleurs,
Qu’il soit envelopp\u00e9 dans son manteau de neige,
Que ses rhododendrons le couvrent de leurs fleurs.<\/p>\n
G\u00e9ant, majestueux, splendide, solitaire,
Contraste florissant de concerts lumineux,
Sa pointe de diamant, sa for\u00eat lapidaire,
Attirent le touiste intr\u00e9pide et curieux.<\/p>\n
Toujours plein d’imp\u00e9vus, telle une n\u00e9buleuse,
Sa forme, sa grandeur le font universel.
Il garde sa jeunesse aimable et g\u00e9n\u00e9reuse
Et la s\u00e9r\u00e9nit\u00e9 de son faste \u00e9ternel.<\/p>\n
Pierre B\u00c9CAT<\/p>\n ","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Ses teintes, ses rayons, varient au gr\u00e9 de l’heure,Du mauve de l’aurore \u00e0 la pourpre du soir,Une brume impalpable \u00e0 la minute effleureSon fa\u00eete rougeoyant, pur comme un ostensoir.Sa cr\u00eate illumin\u00e9e, au premier matin rose,D’un bleu p\u00e2le \u00e0 midi, miroitante au couchant,Prend des couleurs de chair dans ses m\u00e9tamorphoses,Et vire au gris d’ardoise \u00e0 la … <\/p>\n